Caja Metafísica

Ensayo sobre el porqué no soy un escritor (o divagaciones literarias incoherentes a las 2:39 am)

2011-08-31T18:54:00.000-07:00

Es extrañoestar en un punto determinado de la vida y detenerse por un segundo a mirarpara atrás.. contemplar uno a uno los recuerdos que quedaron mas fuertementeimpresos en nuestra memoria.

A ello seune un cierto grado de especulación sobre la forma y orden en la que ocurrieron(que no necesariamente es una imagen fiel de lo realmente sucedido), suinterpretación y su significancia, sin embargo creo que a uno se le concedeéste privilegio por el papel de juez y parte que jugamos en esta historia.

Siempreadmiré la literatura de Borges y de Kafka, soñé con escribir cuentos cortos quelograsen capturar la angustia que Kafka nos transmitía en sus escritos, crearen mi mente un mundo habitado por una burocracia infinita una especie de vidaque transcurriese en una especie de reductioad absurdum (absurdo?).

Pero laverdad es que nunca lo hice, quizá fue porque siempre imaginaba fantásticosprincipios para cada cuento, pero nunca logré hilvanar una historia coherentecon un final digno de ser escrito (remarco el posible sesgo en la forma en quecuento ésta historia).

Así que mejordecidí entrar en la academia, quizá mis aportes puedan ser mas valiosos en éstelugar del mundo, (que a veces puede tener algo de burocracia infinita) ((amousar paréntesis para intercalar pensamientos mientras escribo)) y dejar eloficio de escritor amateur para los momentos de ocio e inspiración, que cadavez son más escasos e infrecuentes.

Alguna vezescuche decir que Neruda comparaba el oficio de un escritor como el de unobrero, el cual se perfeccionaba mediante una constante práctica. Yo siempreimagine la literatura como un flujo, un devenir constante de ideas, sin un ordennecesariamente lógico, una especie de aleatoriedad proveniente de la conciencia, pero quizá ahí radica la diferencia entrelas personas que dedican su vida a escribir, y nosotros los que amamos leer,que devoramos las palabras e historias de escritores viajeros con nombresextraños, pero somos incapaces de escribir un solo texto coherente.

Siguiendocon el tema del sentido, creo que éste ejercicio es sumamente ilustrativo de miforma de escribir, empiezo por un tema, luego paso a otro y luego me encuentroen medio de una especie de telaraña sin mucho sentido inherente. Quizá ello seareflejo de alguna característica particular de mi vida, pero prefiero noiniciar cavilaciones que desvíen mi línea de pensamiento nuevamente.

Sábato murió, admirado por muchos por la calidad de sus obras literarias, peropersonalmente admiro mucho más su genialidad, de tener una exitosa carrera comofísico nuclear, abandonó toda una vida de dedicación académica (y ojo que lafísica no es cualquier cosa), para dedicarse a su verdadero sentido de la vida,las letras.

Quizá loúnico que podría agradecerle a Sábato fue la manera en que logró, a través desus palabras, que pudiese entrar profundamente en la mente de una persona paranoica-esquizofrénicay observar al mundo desde ese espacio mental.. algo sumamente perturbador y dealguna forma, morbosamente apasionante.

Realmenterecomiendo al lector interesado leer su informe sobre ciegos (no recuerdoexactamente el nombre), que se incluye en el libro de “sobre héroes y tumbas”para gozar de esta indescriptible experiencia literaria.

Otroescritor que admiro en ese sentido (aunque afortunadamente no ha muerto) esMurakami. Luego de 40 años llevando una vida probablemente cotidiana,burocrática (creo que me persigue ésta idea) e insatisfactoria, también decideabandonarlo todo y lanzarse a escribir.

Realmenteel no lo sabía, no conocía ese don suyo y de alguna forma (sumamente aleatoria)la vida lo llevo a descubrirlo, nuevamente para deleite de nosotros loslectores ávidos que gozamos de buena literatura.

Quizá algúndía yo decida dejar la mediocridad y escribir.. o quizá tan solo siga leyendo yviviendo dentro de ésta hermosa burbuja.

2008-02-07T21:37:00.001-08:00

Frustración, remordimiento, la tensión a punto de estallar.
Hoy soy como aquel volcan silencioso que un día simplemente no pudo mas y escupió el fuego a mares entre cenizas de porqueria acumulada en el alma sucia de las entrañas de la tierra

El mundo pesa, pesa en los hombros, en la conciencia, mas que lo usual.
El tiempo se vuelve una carga dura de llevar, compacto y denso, pierde su inocencia futura y se convierte en remordimiento de pasados no viables, en un presente cada vez mas tenue y oscuro

En esta tormenta yo me quedo atonito sin saber como responder a las preguntas que no tengo, ni a las ideas que ya no vienen a la mente. Algo anda mal, hace tiempo lo presentía, pero el placer seduce a la conciencia y nos vuelve sordos ante las señales del cuerpo y alma.

Hoy simplemente existo, como un espectro que ha decidido divagar sin rumbo fijo, siendo inutilmente golpeado por cada ola, humillado, impotente ante la fragilidad del alma y las cada vez mas escazas fuerzas de la voluntad.

Como una llama de candela tenue la vida se va apagando, envuelta en las ráfagas de viento que anuncian tormentas futuras y se olvidan de los inocentes cielos azules y los infinitos dias de sol.

¿Dónde estará la dirección para volver a comenzar? me pregunto
¿Habrá algun formulario burocratico que pueda llenar, esperar el tramite correspondiente, sobornar a los entes necesarios, para que me permitan borrar el pasado y volver a comenzar? Probablemente cometa los mismos errores y termine en el mismo lugar en el que estoy, me seguire quejando constantemente y el tiempo seguirá escapandose entre mis manos.

Mañana me levantaré a recorrer el laberinto cotidiano para terminar en el mismo lugar, debe haber otra salida, enterrada entre la arena del desierto y el silencio de las pirámides que son temidas por el tiempo.

la existencia del ser

2007-10-11T21:26:00.001-07:00

us and them, and after all we're only ordinary men..

-pink floyd

Comprende el siguiente ensayo corto (de palabras, no ideas) tres dimensiones del hombre, las que cohabitan a lo largo de su vida, entre los multiples niveles que abarca el imaginario humano, que nace de la creencia en una existencia lineal (o parte de la creación de una deidad eterea).*

la esencia del ser humano esta en el crear...
formar hilos plateados de ideas, reflexionar en nuestras islas, sobre el tamaño del mar intangible a nuestro alrededor, soñar en cuatro dimensiones. Deconstruir el universo. Crear consiste en tomar ese hilo, transformarlo en síntesis, en materia bi o tridimensional y crear un canal directo con los elementos de los demás, dar con un lenguaje universal.

La inocencia del ser humano esta en el soñar...

tomar el espejo, mirar nuestro otro yo, viajar a otros paralelos, en el mundo que describió Platón. Sumergirse entre las nubes borrosas y enfocar, explorar los paisajes inverosímiles de la mente que sueña. Concebir una noción de nuestro co-existir en otros planos, a los cuales estamos atados en forma cíclica, bajo un efecto dominó.

La conciencia del ser humano esta en el tiempo...

surcar entre recuerdos, lineales, paralelos; idear un antes y un despues. Crear relaciones entre causa y consecuencia. Lógicas, falacias, sofismos. Enraizarnos en marañas, redes creadas por nosotros en moldes para masas, a las cuales nos enajenamos, olvidando su origen (achacandolo al sueño de un dios). Individuo vs. colectivo, stasis, revolución, guerra, tesis-antítesis-síntesis. Encerrarnos en una caja imaginaria y olvidar la importancia de los sueños, los cuales trazan nuestro rostro en el espejo, sus lineas y honduras, las marcas que el tiempo ya dejo con su paso; crear caminos y destinos propios, sin destruir los que otros dejaron al pasar.

*Nota del autor: la segunda dimensión del ser humano, podría ser el resultado de la suma de la conciencia de todos los hombres, algo similar a un mar uniforme y vasto, donde la noción del tiempo y el espacio desaparecen por un instante, permitendo al hombre reinventarse en infinitas posibilidades, sin apegarse a esquemas predeterminados.

2007-10-05T16:46:00.000-07:00

Despierto (cinco minutos más), bip.. bip.. bip.. ahora sí despierto, imágenes borrosas, fuera de foco; siento el frio de la mañana, mis pies tocan tierra, rompen la burbuja de sueños que es mi cama. Camino despacio, aún es temprano, "te llaman, te llaman, telefono no deja de sonar", pienso en la coyuntura de otro cotidiano, con caracteristicas de quinto piso de edificio burocratico en una gris ciudad latinoamericana.

Miro mi cara en el espejo, va cambiando de colores, de formas, se derrite, se expande, se difunde en el reflejo y por un momento me contemplo desde el otro lado, donde todo se aprecia inversamente, donde las ideas son creadas de derecha a izquierda y los paralelos dejan de tener influencia en estos tropicos, de simultanea vida dulce-amarga.

Me duermo, soles y lunas giran constantemente sobre mi cabeza, incesantemente, mientras pienso en lo que debía hacer ayer (o hace muchos años), a las 00:01 de este tiempo creado por nosotros para hacer la vida tolerable y olvidarnos despertar.

Enciendo una vela; las olas del reflejo de la llama se difunden lentamente sobre la cama y la pared, van disminuyendo conforme se acercan a la ventana. El viento electrizante afuera, choca con las olas de una rojiza madrugada, que desprende el oxígeno combustionado del sol, visto a través de un prisma atmosferico, cuyos colores transformo en palabras, en este ejercicio literario sin sentido, acéfalo, incapaz de aterrizar.

Todo es cuestión de percepciones

2007-09-11T15:13:00.000-07:00

Por: Pablo Galindo (Gracias por la colaboración!)

Todo es cuestión de percepciones, desde el día en que abrimos por primera vez los ojos, hasta que los cerramos por última vez, teniendo por seguro, que lo único que no vamos a volver a hacer es a abrirlos en este mundo, no volveremos a sentir en este mundo, a observar, a oír, a degustar, a saborear, la vida. Nuestra vida termino, de la misma forma que un autor sella su obra maestra con las palabras “el fin”, con ese último cerrar de ojos, se le da ese último sello a esa obra que llamaremos vida.

La vida como toda una obra, requiere de un director, de un autor y por supuesto de un protagonista, elementos tan necesarios como la obra misma, o la vida misma.

El autor, reparte papeles y elabora los tan importantes guiones, el director, combina los guiones con los papeles y dirige al protagonista hacia la “perfecta” ejecución de la escena. El detalle más importante, pero el menos visible, lo encontramos cuando por fin realizamos que en esta obra, no existen ensayos y mucho menos existen, las presentaciones finales, en esta particular obra, el primer ensayo, es la presentación final, no hay lugar para repetir la misma escena, tan solo hay cabida para guardar memorias, recuerdos, percepciones y más importante aún, conclusiones sobre las escenas ya ejecutadas, y tan solo quedan por satisfacer un puñado de caprichos, que tienen como meta rehacer esa escena, que en su único y primer intento, no salió como se quería o no salió como se debía; Es decir, no salió como el director pretendía o no salió como el autor imaginó que saldría.

Para el protagonista no hay más opción que repetir la escena una y otra vez, en un momento y en un lugar diferente y con sujetos complementarios diferentes, pero siempre con los mismos libretos y los mismos guiones. El director y el autor hacen una selección tan minuciosa, casi perfecta, de los próximos sujetos, que el protagonista notará tan solo, un cambio de disfraz.

Casi encantado el protagonista, se echa dispuesto a repetir la escena tan sugerida por el director y el autor. El protagonista hace su máximo esfuerzo por repetir la escena procurando esta vez, no cometer error alguno. Se abre paso la sorpresa y al final de la escena, todo fue, un nuevo intento de una vieja escena que termino saliendo mal.

El director y el autor empedernidos en sus guiones y en la escogencia de sus complementos para la escena, repiten el proceso, y el protagonista casi obligado y sin notarlo, tan solo percibe, un cambio de disfraces. Esta vez, el protagonista se propone firmemente no volver a fallar en la escena, repite sus guiones que son casi dogmaticos, es respondido de la misma manera, cree con una infantil fantasía que esta vez, todo va a salir bien…

…la sorpresa se abre paso de nuevo… …y la escena ha vuelto a salir mal.
Decepcionado el protagonista no quiere volver a repetir la escena, pero siente esa obligación a repetirla hasta que salga bien.

Se vuelve a inflar de ese infantil coraje, que no le teme a nada y dispuesto se prepara, para repetir la escena. Envuelto en su inevitable fracaso, se aleja… … ahora, desplegando su figura en las arenas del mar, lugar donde todo es más real, la brisa, el olor de la sal, el ruido del agua estallando estrepitosamente contra la arena, no es, ni será nunca, sustituido por un equipo de efectos especiales. Antes de llegar a este lugar, el protagonista desconocía dos cosas, tan solo dos detalles, tan insignificantes como la gota de agua que brota de una piedra húmeda, pero al mismo tiempo, tan fuerte como la corriente del rio que la lleva hasta el mar que ahora presencia.
Casi como un mágico amanecer, realiza, que él, ha sido su propio autor y su propio director. No hay nadie, más que él, no hay un “otro” seleccionando a los sujetos ni elaborando los mismos guiones.

Abre los ojos y se como un soplo de brisa ahora realiza, que el problema no es él en sí, el error está en la selección de los sujetos y en la elaboración de los mismos guiones.

Pero, ¿cómo re elaborar sus guiones? ¿Cómo re hacer las escenas? ¿Cómo seleccionar a los “otros”? Son preguntas, que tan solo el protagonista, que ahora en su función de director y de autor, podrá responderse a sí mismo.

Al final, todo, es cuestión de percepciones.

Tecún Uman Presidente!

2007-09-10T20:57:00.000-07:00

Guatemala, 6 de Septiembre Electoral
Intervención pública por la participación Ciudadana. Revalorización y preservación de los monumentos públicos.
5:30 a 6:00 AM. Plaza Tecun Uman (frente al Zoológico z. 13).
Manifiesto Tecún Presidente

Abrir los ojos, respirar y seguir contentos, descontentos ante la situación actual. Ha comenzado un nuevo proceso electoral, un círculo ruleta de intentos insípidos por establecer una democracia. Un "País" modelo.

El caleidoscopio histórico guatemalteco sigue arrojando los mismos resultados, gira y va de nuevo entre falta de propuestas, profesionalismos deficientes, crimen organizado, tapizando las paredes, los ojos y grietas de nuestro estado incompleto, esa violencia en las calles, muertes de robo por un celular en oferta, gobiernos secuestrados, fugados en mafias finqueras, ¡Que no panda el cúnico! Existe la conciencia y articulación de pensamiento; pesa la apatía, pesa la esperanza, se siente en el ambiente un pueblo en pausa ante la impotencia represiva en la lluvia de impunidad.

Ahora nos ofrecen monosílabas de compra-venta, UNE, DÍA, GANA, CASA, PEPE, MACO, QUIQUE, absurdos UNION-ISTAS; empresarios tradicionalistas, nacionalistas, generales al poder y militantes al mejor postor de valla unipolar. Populismos que venden "ismos" a la medida prometiendo futuros y quimeras, financiarnos con bancos en Barbados, mientras multiplican peces, vinos y promesas. Revoluciones de sangre y firmas de papel, caudillos mesiánicos, hipocresía de pan francés por tortillas, des ENCUENTRO de sindicatos étnicos ausentes y FRENTES desmanteladores de repúblicas, todos ofreciendo esperanzas a cambio de un voto, un silencio, un cheque en blanco, y una amnesia temporal.

Así es como nos rifamos la patria, una piñata de dulces de empeño, la masticamos, digerimos y escupimos todos en moldes a medida popular.

El Arte presenta ahora una propuesta, una intervención compuesta de muchos tamaños y colores, una broma, una sonrisa y las plumas verdes, verdes de Tecún Umán. Un manifiesto, un grito al cielo, en nombre de nosotros, Guatemala, la inmortal, la siempre bella primavera, la sonriente en pleno terremoto huracán.

Nosotros, los que registramos en radiografías la memoria, los que escuchamos, no olvidamos y proponemos una Guate linda, pero no solo por la superficie, si no mas bien de fondo, de raíz, eso, solo tendrá trascendencia desde el momento que entendamos, con seriedad, con el corazón y con toda la conciencia global, que no somos los únicos que existen y que después de uno, es simple: sigue otro.

Hacemos llegar este manifiesto a las voces que reclaman, difunden y representan mucho más que alguna hipocresía mono o pluricultural. Vamos paso a paso, construyendo una nación, el consenso es necesario, hace falta un sendero por donde caminar, ya sea por los caminos de barro que se forman entre la milpa o en el mismo asfalto gris de la ciudad, que nos lleve a encontrar infinitas posibilidades de convivir, tolerar y dar con la felicidad. Un pan de respeto diario.

Tecún el mito, la leyenda, Tecún el presidente, el símbolo de un memorial colectivo-popular de pertenencia, que carga en su escudo la voz unificada de una sociedad, una punta de lanza desde donde comienza el cambio, a través de una comunidad que escucha, piensa, enumera y propone. Que exige y demanda el nuevo tiempo, el nuevo amanecer, la lucha por la libertad de actuar y expresar, respetando y siendo respetados.

¡Hay que sembrar bien, para cosechar bien!

Caja metafísica

2007-08-29T11:45:00.000-07:00

"La Caja metafísica es el pensamiento plástico de la relación entre el individuo y el cosmos que tiene una expresión formal y también metafísica, pero no olvida en el arte el carácter emocional que tiñe ciertas experiencias de la naturaleza en las que se sugiere la relación entre el individuo y el universo."

"Cada Caja metafísica sugiere el pensamiento de la nada a partir de una determinada configuración del corte en lo que hay, de una desocupación concreta del espacio."